Памяти сына моего товарища

Я онемел. А в трубке слезы:
«За что? Ведь он совсем не жил.
Нелепость. На могиле розы.
Я на руках его носил».

Молчу. Нет слов. Их быть не может,
Как я утешу мать, отца.
Страдаю с ними. Сердце гложет:
«За что? За ними нет греха».

Молчу, молчу. В руках ледышка,
Могильный холод на губах,
А в памяти в дверях мальчишка,
Мы в дом к Ю.П. на пятьдесят.

За тостом тост в честь юбиляра,
Дожить желают все до ста,
Чтоб в доме был покой, услада,
Чтоб не зашла в него беда.

Все как всегда, все в нашем духе:
Веселье, песни полились;
Кто встал размяться, я на кухне,
Зашел простой воды испить.

Тогда имелось увлеченье,
Крутила до усталости рука,
Чтоб выполнить соединенья
В игрушке «кубик Рубика».

Его собрать было непросто,
Потели многие над ним.
Кто это делал, гений просто,
И всех в восторг он приводил.

На кухне тихо сидел Паша,
В руках он кубика держал.
— ну, как? Не тяжела ли чаша,
Собрал его иль не собрал?

Кивнул он головой, умею.
— И сможешь это доказать?
Крутил он так и сяк затею,
На месте грани, можешь взять.

Что вспомнить?.. Мы после работы
Втроем плетемся до метро.
Конечно, о еде заботы,
На вахте жены. Жрать чего?

Один Платонов лишь спокоен:
«Мне не о чем переживать,
Павлуха кулинар достойный,
Отца найдет чем угощать.

Как старший брат, два года честно
Он на границе отслужил.
Погоны с лычками в петлицах,
За классность знаков не один.

От командиров благодарность
Родителям: «Хорош ваш сын!»
Горды родители, им радость,
За сыновей не стыдно им.

Два года, и домой вернулся.
Женился, внучку подарил.
В стране бардак, он не смутился,
Работал и семью кормил.

Сыны на ноги встали прочно,
О чем родителям мечтать –
Себе здоровья, да и только,
А силы есть им помогать.

И вдруг удар. За что же, боже?
Мы живы, сына с нами нет.
Его нет с нами, и нам тоже
На этом свете жизни нет.

За что погибли он, другие?
За что в дома стучат гробы?
За что нам времена лихие,
Страх за детей, средь нищеты?

Мы власть отдали кровопийцам.
Хоть горько признавать, но есть
Вина в том наша, их же лицам
Неведомы ни совесть и ни честь.

Бушует по стране война.
Нас убивают, мы молчим.
Чем отличимы от скота?
Лишь тем – на бойне не мычим.

Мужайтесь. С вами внуки.
Нужны, нужны им ваши руки,
Течет в них кровь ваших детей.
Им, внукам, отдаем остатки дней.

                                                 2003

комментировать

добавление комментария
Пожалуйста, оставляйте комментарии только по теме.
имя:
e-mail
ссылка
тема:
комментарий:
Код:*
	я хочу получать сообщения по е-почте, если комментарии будут поступать еще

Powered by AkoComment Tweaked Special Edition v.1.4.6
AkoComment © Copyright 2004 by Arthur Konze — www.mamboportal.com
All right reserved